os ramos desenlaçam as folhas
pálidas no vento da estação
que é de outono o aroma da terra,
mas o país ainda arde, de rapace
autismo à inteireza do mar.

e no limiar cantos de ruas serão incêndio
e as paredes, a rebentar fissuras,
as campânulas de luz em desgaste.
e serão breves as palavras nas casas,
sem respiração assistida, sem pão,
os canteiros de rosas ressequidas,
o embate da desordem nas águas do desejo.

esvaem as cinzas na curva do vento,
curva das aves que conspiram exílios,
em terra cais à deriva, rumos incertos.