os homens vivem assombrosamente no interior da morte.
a cada dia morrem de orfandade na voragem do tempo.
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morrem nas distâncias, idades contadas ao vento,
nas dores surdas do corpo do coração assolado,
nas vozes mudas, nas pedras de medo e solidão.
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morrem nos instantes onde sepultam os nomes
os lugares, as palavras ditas e não-ditas,
muros altos que não conseguem habitar.
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morrem nas máscaras nas mãos fechadas,
nas fugas nos rituais nas metamorfoses,
nas horas inflexíveis dos estendais da vida.
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morrem na insanidade, nas sombras de exílio,
nas ventosas obscuras do aniquilamento,
no sangue devastado por dentro.
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morrem na aridez das terras incultas,
na sede do calor incendiário do deserto,
nos destroços dos dias de rastilho aceso.
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morrem nas margens da unidade cósmica
em fragmentos, estilhaços de andaimes e cimento
em arquitectura de fim dos antigos caminhos.
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morrem a soldo por mesas requentadas e
hipóteses de pão, em meio das brumas
que escondem vampiros e ultimatos de sangue.
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os homens morrem assombrosamente em vida.
como folhas d’outono que rasam o chão, sem retorno.
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