blog com palavras ao fundo

2011-12-21T08:12:00.001Z

PRESÉPIO
...
contemplai dois rostos de infante
adormecidos em seu silêncio:
...
schiu… abrigai com cautela
seus sonos seus caminhos,
que cada menino é uma estrela.
em cada rosto uns olhos de sal,
luz de seus passos a ser areal.
...
e lá fora o céu recolhido
aos mistérios da noite.
...

...
com votos de Boas Festas e de um Bom Ano Novo a todos!

2011-12-11T10:03:00.001Z

a clareira laminada de luz
adensava por dentro do bosque.
era uma nação como jangada
com porão apertado de homens.

as bocas alteradas do medo
da nudez sem vagas ou vento
pediam uma ordem complacente
à esparsa espuma da memória.

a clareira laminada de sombra
adensava pelas leis impuras.
era uma nação como reino
sem inscrição viva na história.
...

LEITURAS # 38

2011-12-02T08:36:00.001Z

Fado

...
Dizem os ventos que as marés não dormem esta noite.
Estou assustada à espera que regresses: as ondas já
engoliram a praia mais pequena e entornaram algas
nos vasos da varanda. E, na cidade, conta-se que
as praças açoitaram à tarde dezenas de gaivotas
que perseguiram os pombos e os morderam.
...
A lareira crepita lentamente. O pão ainda está morno
à tua mesa. Mas a água já ferveu três vezes
para o caldo. E em casa a luz fraqueja, não tarda
que se apague. E tu não tardes, que eu fiz um bolo
de ervas com canela; e há compota de ameixas
e suspiros e um cobertor de lã na cama e eu
estou assustada. A lua está apenas por metade,
a terra treme. E eu tremo, com medo que não voltes.
...
Maria do Rosário Pedreira, "A Casa e o Cheiro dos Livros"
...

2011-11-12T17:15:00.001Z

O vento jorra na madrugada
sílabas prementes. de espanto
...
inscreve seu nome na pele
dos homens insuspeitos, na boca
...
breve de palavras suspensas
na espuma. deriva do vento
...
no fluxo ontológico da vida
nos lugares da luz primeira.
...

2011-11-02T11:28:00.001Z

são horas líquidas os sonhos,
correntes d’ instinto que discorrem
da mente ou coração incauto
os medos os segredos oblíquos.

deixemo-los deslizar sem mastro
sem remo as redes da memória
se devagar pousamos o sono
na brancura leve do linho:
somos catarse e horizonte
somos o pano branco da vela
somos o vento que a enleva.
...

2011-10-24T15:37:00.001+01:00

os homens vivem assombrosamente no interior da morte.
a cada dia morrem de orfandade na voragem do tempo.
...
morrem nas distâncias, idades contadas ao vento,
nas dores surdas do corpo do coração assolado,
nas vozes mudas, nas pedras de medo e solidão.
...
morrem nos instantes onde sepultam os nomes
os lugares, as palavras ditas e não-ditas,
muros altos que não conseguem habitar.
...
morrem nas máscaras nas mãos fechadas,
nas fugas nos rituais nas metamorfoses,
nas horas inflexíveis dos estendais da vida.
....
morrem na insanidade, nas sombras de exílio,
nas ventosas obscuras do aniquilamento,
no sangue devastado por dentro.
...
morrem na aridez das terras incultas,
na sede do calor incendiário do deserto,
nos destroços dos dias de rastilho aceso.
...
morrem nas margens da unidade cósmica
em fragmentos, estilhaços de andaimes e cimento
em arquitectura de fim dos antigos caminhos.
...
morrem a soldo por mesas requentadas e
hipóteses de pão, em meio das brumas
que escondem vampiros e ultimatos de sangue.
...
os homens morrem assombrosamente em vida.
como folhas d’outono que rasam o chão, sem retorno.
...

LEITURAS # 37

2011-10-16T22:58:00.000+01:00

O Poeta NUNO DEMPSTER (n. 1944, Ponta Delgada) publicou este ano mais um livro imperdível, «Pedro e Inês - Dolce Stil Nuevo», que nos abre à luz ou à sombra que pairam dentro e fora das paredes cinza do mosteiro de Alcobaça, presentificando os amantes ou “surpreendendo-os”, pela força da sua imaginação criativa, nas margens do Mondego ou nas ruas quotidianas dos tempos que correm.

«A esposa que levaste em pedra e rito

Nunca a tiveste, infante. E o mais é mito.»

Ivan Junqueira (em epígrafe)

Impossível não recordar o célebre verso de Fernando Pessoa, «O mito é o nada que é tudo», Esse nada irreal, fabuloso, com que muitos povos explicam a sua origem ou dão resposta aos seus enigmas. Ou com que se vão criando lendas, fábulas ou até eufemismos da realidade. Mas o mito também pode ser a luz que fecunda novas percepções da realidade, inclusive pelo questionar da função do próprio mito, dos seus conteúdos sagrados ou idealizados e interiorizados colectivamente.

Penso ser nesta perspectiva que Nuno Dempster, no seu «Dolce Stil Nuevo», se distancia de um outro, liricamente renascentista, e nos apresenta, num estilo novo, sim, límpido, depurado, mas reflexivo em simultâneo, a sua modelação das figuras históricas de Pedro e Inês, presentificando-as na História dos homens, particularmente, contemporâneos.
A memória histórica do Poeta vai-se confrontando com a apurada lucidez da sua percepção do real, oscilando entre visões de Inês e Pedro na sua época, “redutíveis á História”, “que nada suspeitariam” que seria do amor ou de como poderiam ser, hoje, túmulos de pedra e uma incursão universal e actual pelos caminhos do amor e do desamor, da vida e da morte, das histórias humanas e o que delas sobra, de certo desencanto face a esta era de ruínas várias, enfim, da natureza e condição humana (como em outros seus livros, aliás) - que a mudança é irredutível na vivência dos homens e na expressão estética.

“Do terraço mais alto da cidade,
Vou vendo o movimento e penso em como
A vida se tornou repetitiva
No fluir isolado carro a carro
E no trânsito unido sem destino.
Separados por séculos de nada,
Semelhante ao que as ruas vão deixando
Como um rasto até à última curva,
De vez em quando Pedro e Inês cintilam
E salvam da igualdade humana e pobre
Um ou outro clarão inesperado.”

“Antemanhãs como essa, em que assassinos
Avançam para o sangue no silêncio
Frio da noite, tem havido tantas
Que já nem se ouve o grito degolado
Com que a vida termina de repente.
Há muito se tornaram em costume.
Assim Inês, assim os outros todos
Que a História não regista. Todavia,
Vivemos sobre mortos. Inês e Lorca gritam
(«Se levio, caminando entre fusiles»),
Grita ainda no Prado o homem de Goya,
Longos versos de Sena aos fuzilados.
Revolvo-me ao ouvi-los, Inês bela.
Não conheço justiça que os redima,
E, com eles, os outros mortos todos
Que nenhum deus salvou da madrugada.”

NUNO DEMPSTER, “Pedro e Inês – Dolce Stil Nuevo”, Edições Sempre-Em-Pé, 2011

LEITURAS # 36

2011-10-07T11:08:00.002+01:00

"porque, através das suas imagens condensadas e translúcidas, dá-nos um acesso fresco à realidade": assim justifica a Academia a atribuição do Prémio Nobel da Literatura 2011 a Tomas Tranströmer, (n. Estocolmo, 15 de Abril de 1931) poeta, tradutor e psicólogo sueco.
Traduzido em diversas línguas, mas muito pouco em português (nomeadamente na esgotada colectânea "21 poetas suecos", publicada em 1981 pela editora Vega e organizada por Vasco Graça Moura e Ana Hatherly, onde curiosamente surge o poema "Lisboa", de que o Expresso online destaca os versos:
"No bairro de Alfama os elétricos amarelos cantavam nas calçadas íngremes/Havia lá duas cadeias. Uma era para ladrões/Acenavam através das grades/Gritavam que lhes tirassem o retrato"
"Mas aqui´, disse o condutor e riu à socapa como se cortado ao meio/´aqui estão políticos'. Vi a fachada, a fachada, a fachada e lá no cimo um homem à janela/tinha um óculo e olhava para o mar"
"Roupa branca no azul. Os muros quentes/As moscas liam cartas microscópicas/Seis anos mais tarde perguntei a uma senhora de Lisboa/´será verdade ou só um sonho meu?"

_ _ _
Entretanto, o blog Bibliotecário de Babel , de José Mário Silva, editou as traduções de João Luís Barreto Guimarães que aqui deixo hoje:

“HISTÓRIAS DE MARINHEIROS (1954)

Há dias de inverno sem neve em que o mar é parente
de zonas montanhosas, encolhido sob plumagem cinza,
azul só por um minuto, longas horas com ondas quais pálidos
linces, buscando em vão sustento nas pedras de à beira-mar.
Em dias como estes saem do mar restos de naufrágios em busca
de seus proprietários, sentados no bulício da cidade, e afogadas
tripulações vêm a terra, mais ténues que fumo de cachimbo.
(No Norte andam os verdadeiros linces, com garras afiadas
e olhos sonhadores. No Norte, onde o dia
vive numa mina, de dia e de noite.
Ali, onde o único sobrevivente pode estar
junto ao forno da Aurora Boreal escutando
a música dos mortos de frio).
***

A ÁRVORE E A NUVEM (1962)

Uma árvore anda de aqui para ali sob a chuva,
com pressa, ante nós, derramando-se na cinza.
Leva um recado. Da chuva arranca vida
como um melro ante um jardim de fruta.
Quando a chuva cessa, detém-se a árvore.
Vislumbramo-la direita, quieta em noites claras,
à espera, como nós, do instante
em que flocos de neve floresçam no espaço.
***

DESDE A MONTANHA (1962)

Estou na montanha e vejo a enseada.
Os barcos descansam sobre a superfície do verão.
«Somos sonâmbulos. Luas vagabundas.»
Isso dizem as velas brancas.
«Deslizamos por uma casa adormecida.
Abrimos as portas lentamente.
Assomamo-nos à liberdade.»
Isso dizem as velas brancas.
Um dia vi navegar os desejos do mundo.
Todos, no mesmo rumo – uma só frota.
«Agora estamos dispersos. Séquito de ninguém.»
Isso dizem as velas brancas.
***

PÁSSAROS MATINAIS (1966)

Desperto o automóvel
que tem o pára-brisas coberto de pólen.
Coloco os óculos de sol.
O canto dos pássaros escurece.
Enquanto isso outro homem compra um diário
na estação de comboio
junto a um grande vagão de carga
completamente vermelho de ferrugem
que cintila ao sol.
Não há vazios por aqui.
Cruza o calor da primavera um corredor frio
por onde alguém entra depressa
e conta como foi caluniado
até na Direcção.
Por uma parte de trás da paisagem
chega a gralha
negra e branca. Pássaro agoirento.
E o melro que se move em todas as direcções
até que tudo seja um desenho a carvão,
salvo a roupa branca na corda de estender:
um coro da Palestina:
Não há vazios por aqui.
É fantástico sentir como cresce o meu poema
enquanto me vou encolhendo
Cresce, ocupa o meu lugar.
Desloca-me.
Expulsa-me do ninho.
O poema está pronto.”

Tomas Tranströmer

in http://bibliotecariodebabel.com (grata! )

2011-01-06T15:49:00.000Z

“Somos folhas breves onde dormem
aves de sombra e solidão.
Somos só folhas e o seu rumor.”

Eugénio de Andrade, “As Mãos e os Frutos”

ressoa a voz do vento
em vagas nas ramagens
vogando a casa vagamundo.
e é o mar que escuto dentro
marulho em quebranto
na caliça das paredes.

somos breves nesse linguajar,
a romper do silêncio
para a romagem da idade.
breves somos o ramo
na pedra agreste da nascente,
por onde as aves nomeiam os passos.
somos as asas como nómadas,
nas bocas as sílabas suspensas
no espanto das madrugadas.

breves somos as folhas do ramo
na geografia solitária dos nomes,
as ínfimas folhas que se desprendem
no inabitável pêndulo da vida,
em ondulação das marés frias.

LEITURAS # 35

2010-12-31T11:11:00.001Z

sonhando em esperança...

«O PORTUGAL FUTURO

O portugal futuro é um país
aonde o puro pássaro é possível
e sobre o leito negro do asfalto da estrada
as profundas crianças desenharão a giz
esse peixe da infância que vem na enxurrada
e me parece que se chama sável
Mas desenhem elas o que desenharem
e essa a forma do meu país
e chamem elas o que lhe chamarem
portugal será e lá serei feliz
Poderá ser pequeno como este
ter a oeste o mar e a espanha a leste
tudo nele será novo desde os ramos à raiz
À sombra dos plátanos as crianças dançarão
e na avenida que houver à beira-mar
pode o tempo mudar será verão
Gostaria de ouvir as horas do relógio da matriz
mas isso era o passado e podia ser duro
edificar sobre ele o portugal futuro»

RUY BELO

... os meus votos de um BOM ANO a todos!

2010-11-10T23:32:00.000Z

uma mão de sede apoia-se
na cicatriz negra da parede.
uma mão que é corpo
com a secura da parede
o mutismo da parede.

adiante em campo raso
um improviso de tendas, lona
desolada na luta com o vento.
muitas mãos enterraram estacas,
pedaços de madeira cravados na terra.

as nuvens adensam, presságio outro
para a breve respiração dos corpos
perfilados, ainda e o vento.
homens mulheres e crianças
de garras nos baldes
nas caixas de tinta sem tinta
e nos bidões e garrafas
sustêm as horas
para a ração de água.

2010-10-22T23:40:00.000+01:00

os ramos desenlaçam as folhas
pálidas no vento da estação
que é de outono o aroma da terra,
mas o país ainda arde, de rapace
autismo à inteireza do mar.

e no limiar cantos de ruas serão incêndio
e as paredes, a rebentar fissuras,
as campânulas de luz em desgaste.
e serão breves as palavras nas casas,
sem respiração assistida, sem pão,
os canteiros de rosas ressequidas,
o embate da desordem nas águas do desejo.

esvaem as cinzas na curva do vento,
curva das aves que conspiram exílios,
em terra cais à deriva, rumos incertos.

LEITURAS # 34

2010-10-07T16:58:00.001+01:00

vai. voa. reaparece vestal e depois

adversária da noite e profética do barro. voa visionária e bíblica
sobre
as páginas d0 indomínio e rente à fala dos que murmuram templária. vai e volta depois. nómada. pura.
desencoberta e diáfana. ser ilha é preciso.

ilha ilha ilha ilha.

_________________________e

tivesse o dia esta cor de plátano meio de seda meio de rendição e finalmente serias o arrasto da claridade. que chega sempre. sem o gosto das semanas e dos meses em que te foram facas o azedume das sílabas.________os mortos vivem fora do escuro enquanto fazemos de conta que somos magnólias negras no chão da noite que se rende ao dia._________rasga-se a folha em espuma e esta em átomos. a luz é um código anacrónico a romper a figura de estilo que é arco e flecha num jogo sem pertença circunscrito ao poder da evocação.
tivesse a vida um deslize de punhos abertos na matéria figural dos astros e mais perto estaríamos do fulgor que é texto dentro do texto das horas.
é hora. de desmultiplicar este herbário que vive no coração. e voltar a ser sorriso. escrevente.
_______________________________

Isabel Mendes Ferreira, in blog PIANO

2010-09-22T15:45:00.000+01:00

atravessamos as horas nas páginas abertas
como terra arável em mãos concretas.

da sombra a luz na ordem das ideias,
no instinto das águas, das pedras,
nas nascentes primeiras. metamorfoses

em inteira solidão. da nossa voz,
a madrugada do dia por vir.

2010-09-02T20:55:00.000+01:00

as mulheres estugam os baldes
a redundar, para a fornalha
onde os homens batem as brasas
com ramagens órfãs do mato.

alongam as mangueiras os passos
fendendo sulcos impensáveis, como
ribeiros a cada curva na paisagem,
essa gente vestida de labaredas.

rumor último na idade dos troncos
nos rostos calcinados na noite:
pêndulo de vento na poalha de cinza.

2010-08-01T13:44:00.002+01:00

boas férias a todos!

2010-07-19T21:48:00.001+01:00

digamos dos homens que respiram
nas margens daninhas da razão,
que assinam o corpo da terra inteira
por sobre as fracturas expostas da terra.

são muros violentos em resvalar palavras:
cascalho e neblina de espuma encenada.
erosão despenhando-se nos rostos de falência.

como veios vazios, logros na lonjura do rio.

2010-06-30T11:08:00.000+01:00

os pássaros navegam os cais
em meio dos corpos crespos de lonjura.
gestação do incêndio nos rostos
nos olhares nómadas sobre o mundo.

tragam a rasgos o rumo das marés mudas
reinventam o fado no sangue das casas
na matéria interior da sua solidão.

ofício das asas, velas inteiras de errância.

2010-06-15T14:01:00.000+01:00

os duelos permanecem, névoas na noite
de quem sobrevive entre muros nos caminhos
armadilhados do mar e da terra, fronteiras
de sangue ao poder aos negócios das nações,
tigres mascarados em teimosia de fábulas.

insano olvido dos anais da humanidade.
auschwitz tem muitos nomes formas de ser,
ossos de fome e doença rostos penados de sal
em cativeiro em orfandade, mortes em vida
mortes na rua nas labaredas nos massacres,
na poeira anónima do rasto dos tigres.

(post atrasado...)

2010-06-03T23:28:00.005+01:00

1 de JUNHO de 2010:
.......... * DIA MUNDIAL DA CRIANÇA
.......... * 3 anos de vida do "palavras ao fundo"

Louise Bourgeois, "Follow the child within you"

INFÂNCIA

- Diz-me o que é um BALÃO...

Um balão é uma bola
que voa no ar. Às vezes
bate no vento ou braceja no mar.
Às vezes sobe ao céu sem parar
e empresta-lhe cores de pintar!

- Diz-me o que é um TRAÇO...

Um traço é uma linha
andarilha e sem cedilha
que caminha pelo espaço,
inventando outras linhas
a quem der um grande abraço!

- Diz-me o que é uma SEMENTE...

Uma semente é um ovinho
pequeno e redondinho
que se esconde na terra
e, num passo de magia,
abre o tesouro que encerra!

- Diz-me o que é um SONHO...

Um sonho é o encanto
de imaginamos um traço
que desenha um balão
a nascer de uma semente
que era o nosso coração!

LEITURAS # 33

2010-05-20T12:10:00.003+01:00

Desenham-se no céu os números da solidão
por onde James Joyce conseguiu escrever o romance
Ulisses há-de sê-lo bem o meu coração
eu, a minha solidão, o meu transe

A chaminé na cidade deita o fumo da minha angústia
o meu desespero projecta a minha intoxicação
Ulisses, cidade de Dublin, eu, Lisboa, minha cidade
eu, Lisboa, a chaminé, o meu coração

O fumo sobe que sobe sobe que sobe e enche o ar
cidade de Dublin, Lisboa
também te vou cantar

Grande nostalgia do teu néon luminoso
a sentir-se dentro de mim e a dizer-se que já não posso

Aqui a enorme cidade aqui a tentacular
o meu crime é de estudar o céu que me invade
e onde arranha o arranha-céu

***

A música vinha duma mansidão de consciência
era como que uma cadeira sentada sem
um não falar de coisa alguma com a palavra por baixo
nada faria prever que o vento fosse de azul para cima
e que a pose uma nostalgia de movimento deambulante
era-se como se tudo por cima duma vontade de fazer uma asa
nós não movimentamos o espaço mas a vida erege a cifra
constrói por dentro um vocábulo sem se saber
como o que será
era um sinal que vinha duma atmosfera simplificante
silêncio como um pássaro caído a falar do comprimento.

dois poemas de ANTÓNIO GANCHO, "O Ar da Manhã"

2010-05-11T13:01:00.001+01:00

as aves dormem de respiro mudo
nos ramos retorcidos dos troncos
as aves dormem de asas quedas
nas pedras gélidas de mármore.

inalam réstias de cera queimada
em palavras às ausências eternas
às cruzes cravadas na terra aos
anjos, essas estátuas de pedra.

2010-04-30T11:14:00.000+01:00

a cinza do entardecer
suspende a cadência
das aves, retorno mudo
à respiração das ramagens
ou muros. à idade de pedra
na noite, ténue a luz branca,
restolho e poalha de incenso.

rasto silencioso das mãos
orvalhadas de memórias.
não há anjo inclinado
às rosas adormecidas.

2010-04-19T10:59:00.000+01:00

eram horas inteiras,
incenso de aves
na aragem da idade,
as tardes sentadas
na manta ocre do sótão
ao ritmo do gira-discos
como amigo, revisitação.

às vezes era de aguaceiro
e as árvores arrepiavam frio
mas summertime abrasava
na voz inflamada de janis
e eles logo inauguravam
planos seus de praia e mar
uma ondulação primeira.

woodstock era ali,
nos posters tatuados
nas paredes, nos dedos
vertiginosos de hendrix
um lume alado às estrelas,
nas palavras que trocavam
difusas de amor de lonjuras.

harlem era ali,
na cadência dolente
dos blues, no tecto oblíquo
a inclinar-lhes os segredos
e por dentro das guitarras
brotavam-lhes fracturas,
breve orvalho sobre as aves.

depois o humor de zappa
sátira fabulosa de cristal,
e aquele lado negro da lua
que questionavam em si
mas sabiam de cor sob o sol,
e o grito encenado de jim
que imitavam até ao fim.

2010-04-08T10:54:00.002+01:00

na nudez clara do teu olhar
escuto o areal da nossa casa
ecos de um marulhar a ser
água na inteireza dos lábios.
nossos corpos enlaçados
mãos abertas sobre o ventre.

como se uma ardência nas paredes
suturadas da pele, uma redenção.

2010-03-26T14:24:00.002Z

não sei quando desaguaram nossos olhos
neste mesmo abismo de luz. como duas aves
únicas, impulso de asas à mesma sede.

estendeste-me depois a mão, concha
de rosas a soprar ternura a soprar desejo,
pétalas pólen orvalho espinhos. caminhos

pela orla húmida na hora das marés,
em meio das urzes, mel escoado de sol,
rentes às paredes saturadas de pêndulos.

e lentamente na lassidão da madrugada
no respirar crespúsculo na fundura da noite
ou na ausência, dizemos nosso nome amor.

2010-03-15T08:54:00.002Z

AS MULHERES (AINDA)

as mulheres meninas explodem
de lábios cerrados os fios de sangue
que lhes dizem tradição, golpes no sexo,
como crias ferradas para procirar.

as mulheres saem à rua com os olhos
e regressam a casa com os mesmos olhos,
nunca a travessia das páginas da escola
uma maresia de além, uma palavra sua.

as mulheres mães da praça de maio,
e de tantas outras as praças, empunham
como velas a memória inconformada,
filhos desaparecidos sem porquê sem onde.

as mulheres de arrasto ao torpor
das jaulas têm dono, uma aprendizagem
a soro de batom vestido e salto alto
até renderem nas redes do mercado.

as mulheres agonizam as quatro
paredes da casa, corpo macerado
na agrura de duas mãos eriçadas
ou na trovoada de pedras na rua.

LEITURAS # 32

2010-03-02T10:51:00.006Z

CASTANHAS & JEROPIGA

Sentemo-nos.

Que o mundo fique à porta

e seja apenas

a vista da janela:

uma araucária e o sol nos prédios.

Traz as castanhas, são as últimas,

e a jeropiga velha.

O melhor é bebermos a garrafa toda

e deixarmos somente cascas,

que Dezembro vai frio

e não sei se haverá

castanheiros para o ano.

Nuno Dempster, blog A Esquerda da Vírgula

2010-02-19T15:19:00.002Z

A PINA BAUSCH

os vestidos vermelhos serpenteiam
os corpos em meio do quotidiano
despenhado na percussão do palco.

mulheres e homens esgotam rumos
improváveis, dedos intrépidos a pulsar
fios de sangue escoados nas pernas
como precipitadas, desencontros.

súbito um segundo, os corpos parecem
levitar o ar de ossos arqueados, limite
de um vácuo na terra dos homens,
volteio de braços a desafiar o enlace.

nós emudecemos de olhar suspenso.

2010-02-10T11:16:00.002Z

LIVROS

leio as tuas palavras nas horas de vasto silêncio
meu silêncio vasto, teu oceano das noites brancas.
escuto a tua voz, desperto a minha voz. renasço
como ave a cada voo nas tuas palavras cristais.

as cumplicidades são as linhas de um horizonte
que inscrevo na memória. contra o tempo,
nas águas que desaguam novos os caminhos.

2010-02-01T11:16:00.002Z

no princípio era o mar,
matéria de águas nativas
vagas cavas na fundura
a explodir os escolhos
as fragas a terra intacta.

uma brancura, quebra
extrema do marulhar
ressoado em sulcar
latejos de cintilação
anoitecidos às estrelas.

uma itinerância, liquidez
de maresia a baloiçar sal
como espelho irresoluto
do fulgor aceso no ar
da poalha ou neblina.

no princípio era o mar,
inefável inteireza.

2010-01-18T23:10:00.002Z

escrevo

os rios rubros

da lava vertida

brasa, imolação

tremenda.

a escassez do arado

os leitos cálidos

a devastação, cutelos

nas raizes.

as espirais velozes

como espectros cinza

a despenhar caos,

uma voragem.

as margens desvalidas

no sorvedouro vasto

das vagas, em tragos

à fundura.

as fissuras da terra

a desabar como vidro

dilacerado, o peso

das pedras.

escrevo

a fuligem das vozes

esquivas à indigência

os gatilhos surdos

como sismos, estilhaços.

as casas os troncos

as aves refugiadas

as vidas as campas

os sonhos mudos.

e por dentro da ruína

os rostos de um dia,

olhares em suspensão

ou mãos em despertar

um dia outro, um dia outro.

2010-01-06T14:57:00.006Z

O CÉU NÃO MUDA

...

Lá fora, as gotas de chuva insistem em cair, engrossando sobre os vidros foscos da janela e os ramos das árvores desesperam-se em vão. De tempos a tempos, uma figura apressada rasteja a parede rumo ao lar.
Ele encontrara abrigo ali. O único cliente. O empregado levantou-se com relutância.
- O do costume?
Anuiu com a cabeça. A nuca destapada fê-lo tremer. O céu não muda.
- O céu não muda - disse.
Sentiu-se nu por dentro. Necessitava absolutamente de criar, era-lhe indispensável como o ar que respirava ou a água que lhe lavava o organismo e renovava as energias. Mas o vazio instalara-se. E o desconforto também. Semanas a fio assaltadas por questões incontornáveis, noites de insónia não resolvidas, horas de espera aguardando um sinal íntimo, e a existência estagnara naquele fim de mundo, de caminhos de pedra, onde pensara recuperar da inércia que o dominava há meses. As palavras de E. não lhe saíam da cabeça. O vazio antecede a criação, dissera. Mas como tardava a metarmofose! Um homem ávido de céu e luz... Assaltou-o o medo de um ser kafkiano, isolado na sua inabitabilidade. Fechou-se ao devaneio.
- Se o dia acabasse aqui mesmo.
- Que disse?
Olhou o empregado com espanto. Por momentos, esquecera a mesa em que se apoiava, de tampo de mármore rachado e pé de ferro antigo, o chão de azulejo xadrezado, mosaico gasto e mal lavado, o balcão corrido, as moscas e até as vozes vindas do aparelho de televisão ao canto da sala. A simplicidade dos objectos era-lhe, de algum modo, familiar. Ou talvez não. Simplicidade era coisa que não existia na sua vida. Só lágrimas soltas, gota a gota, fiapos de lonjura. Se tudo acabasse ali. Na noite de um café de beira de estrada.

In «Revista Sol XXI», nº 1997

Steve & John Hackett - «GNOSSIENNE Nº1» (Satie)

2009-12-31T21:24:00.002Z

BOM ANO A TODOS!

2009-12-24T01:40:00.000Z

BLUES DO DESERTO

os ecos ressoam ainda por dentro das cinzas,
aragem feroz de tantas as ruínas desfalecidas.
gritos mudos nas aldeias deserdadas do deserto,
sangue crestado a esvair sob a crua aridez da terra.
sangue a esvair violenta a gravidez das mulheres
e nascem crianças, pequenos corpos de sede:
rosas do deserto, essas crianças de olhos imensos.

suspensas as pálpebras na ardência do sol, o sonho,
amanhecer cada dia na miragem de uma assombrosa
maresia, ou da brancura de um trilho de respiração.
como aves nómadas, serem medo contra o vento,
vida contra a morte. crescerem os passos às nuvens,
fábulas escutadas na noite, breves clivagens no tempo:
rosas do deserto, essas crianças de olhos imensos.

LEITURAS # 31

2009-12-10T15:13:00.002Z

TODA A GENTE

Toda a gente critica o telemóvel do vizinho
Mas no fundo toda a gente queria ter um igualzinho
Toda a gente grita: todos diferentes todos iguais!
Mas se calhar há uns quantos bacanos a mais
Toda a gente quer ser solidária
Mas na hora da verdade toda a gente desaparece da área
Toda a gente quer ser muito moderna
Mas a tacanhez essa há-de ser eterna
Toda a gente quer fazer algo de original
Acabando por copiar aquilo que acham original
Toda a gente repara que acabo duas frases da mesma maneira
(se for esse o caso toda a gente caiu na ratoeira)
Apenas quero confirmar se estou a receber a devida atenção
Da parte de toda a gente que ouve essa canção
Toda a gente precisa de parar e relaxar um bocado
E eu, como toda a gente, já ‘tou stressado

Refrão:
Pego no microfone e faço disso o meu talento
Por fora, por dentro, mostrando o meu rebento
Superficial, composto, directo e indirecto
Tá-se cool e tá-se bem
Entrega-te ao meu som é agora o que convém
Toda a gente critica
Toda a gente tem muita pica,
Mas é na mesa do café que toda a acção fica,
Não há dinheiro que pague este sozinho…
Manda mas é vir mais um cafézinho

Toda a gente até compra camisa
Mas dessa treta ao fim ao cabo já ninguém precisa
Toda a gente fala da situação em Timor
Muitos para ganharem algo, e muito poucos por amor
Há quem costume falar de revolução
Mas a revolução não vai ser transmitida na televisão
Ela tem que acontecer dentro de cada um
Caso contrário nunca chegaremos a lugar algum
Há quem queira resolver os problemas do mundo inteiro
De uma só vez, confiante, tal e qual um bom escuteiro
Mas enquanto se perseguem tão nobres ideais
Esquecemo-nos de limpar os nossos quintais
Tentamos combater todos os males da terra
Quando afinal é na nossa casa que começa a guerra
Toda a gente devia parar de falar olhar para dentro e agir
Virgul – dá-lhe a seguir

Refrão

Carlos Pac Nobre e Bruno Silva (Da Weasel), in “3º Capítulo”

Dia Internacional Dos Direitos Humanos

2009-12-10T15:06:00.004Z

video produzido por Human Rights Action Center

LEITURAS # 30

2009-12-02T12:11:00.003Z

recompostos de vento
surgimos do sinuoso obscurecimento.
trazemos uma matéria espessa colada às lágrim
aso embuste que embacia os lábio
se um rosto como um adeus
alongado pelo salitre do mundo.
pousamos o indecifrável nome das coisas
sequer a razão das fugas.
afinal quem fomos o que somos?
nós que um dia decidimos a trajectória dos passos pelos sinais do azul
obstinados no caminho onde os sussurros são mais cúmplices.
perseguimos a verdade de coisa nenhuma.
como companhia a incomensurável solidão das árvores
quando o sol se inclina com o peso das mãos cheias de febre.
quem somos se não sabemos regressar ao riso iluminado das crianças
à geografia de uma pátria que julgámos eterna?

recompostos de vento
surgimos para o lugar de nadas
as pálpebras cansadas de corpos invisíveis
até que a terra desperte de um doentio sono.

Maré, do blog Marés de Espanto

2009-11-20T17:25:00.000Z

defendem o sono no desabrigo
da negrura nocturna, na humidade
de um banco de gare ou de jardim,
na agrura rasa das pedras. mantas
cor da calçada, retorcidos os ossos,
como náufragos em meio de temporal,
fissuras mudas sem sutura sem rumo
à margem do marulhar voraz da cidade.

a tempos, pela penumbra outros os passos
na efervescência intransigente das horas
declinam o olhar ao rosto da orfandade
ao triste esteiro de orvalho, uma falência.
as aves aninhadas já não voam perto.
eles dormem - esses homens - e vivem
em silêncio, contra o medo contra a morte,
rastro de um fôlego de um luto em suspensão.

2009-11-05T16:02:00.000Z

este tanger dos sinos
pela madrugada, uma récita
a dizer dor a dizer morte,
e depois as sirenes
a tantas as horas.

o frenesi repisado
das sirenes, palidez
no interior do fino aguaceiro,
gotas de sangue pelas artérias
da cidade.
uma urgência desabrida
a romper rumos,
como espuma de águas picadas
em desvio dos penhascos
em arremesso ao areal.

sulcos invisíveis
aos olhares de pedra,
às paredes escoadas de água
nos instantes de luz enfermiça
que o sol consente no horizonte.

2009-10-26T11:04:00.001Z

o alvoroço do vento, transtorno
na travessia da luz matinal.

suspeito o labor encurvado
na tremura dos campos,
a débil resistência das folhas
no desassossego das ramagens,
a despedida acelerada das aves
sacudidas nas asas da sua intuição,
as águas nervosas do alto mar
a roncarem por dentro das casas.
diz o vento evidências dos lugares.

e eu escuto este linguarejar pulmonar.
respiro agora a janela aberta da casa
por onde as vagas de cortinados fogem,
como fogem todos os instantes da vida.

2009-10-12T11:15:00.000+01:00

ferozes, as portas abrem e fecham
como golpes sucessivos de mar
contra a superfície da moradia.

formas de desastrado furor na fuga do desencanto.
a rebentação irada dos passos sobre o soalho.
as grades verticais sobre os jovens lábios mudos.
a implosão do corpo na orla do momento seguinte.

2009-10-02T15:51:00.000+01:00

não conservei as flores que me deste.
rosas da roseira brava do alpendre vizinho,
enlaçaste-as e estendeste-mas sorridente
e eu segurei o ramo em risos pueris,
rosas rubras na floração dos meus braços.

tempos houve em que o céu amanhecia de azul
a praia onde respirávamos fábulas transparentes
e a orla das marés vinha mansa, acariciar-me.
as gaivotas estridentes riam do alto dos penhascos.
nós escalávamos sem medo até ao ponto mais alto,
eu rasgava o vestido nas silvas e não me importava.

recordo efémeros passeios pelos declives do entardecer,
anos depois, com amigos de silêncios e paixões.
mas não conservei as flores que me deste.

2009-09-24T11:30:00.000+01:00

sabemos como as amoras silvestres
escorrem licorosas nas bocas,
sílabas doces de tardes quentes.

sílabas sequiosas do poema,
segredos da linguagem do amor
inscritos nas silvas maduras

como ramos únicos de sensíveis,
instintivos no aroma dos troncos,
que se entrelaçam num labirinto de luz
de uma margem e outra do caminho.

2009-09-13T20:01:00.002+01:00

POUCOS DIAS NO VERÃO

Dez horas da manhã. Ainda húmido o areal com os grãos de areia insistindo em se colarem aos pés. Na realidade, ainda deveriam ser umas oito horas (efeitos das alterações à hora solar) a avaliar pela ausência de sol, pela ausência de pessoas... Pelo menos, saboreia-se a solidão só possível numa praia deserta a perder de vista, no nevoeiro que oculta o horizonte mas abraça os solitários que o buscam. É sonoro o sussurrar do mar, esbranquiçado pela espuma, implacável, esparzindo violentamente todas as suas partículas sobre as águas de um verde tão escuro que quase afunda na própria profundeza. Se gritasse, minha voz só encontraria resposta naquele marulhar, na brisa fresca da maresia a arrepiar a pele, na espuma que salta os pequenos penhascos, se estende na areia, nela se deita, encharcada. E os meus olhos, seguindo todas as linhas desta névoa sem fim, detêm-se na meia dúzia de surfistas que pacientemente se deixam oscilar em suas pranchas, aguardando as grandes ondas em silêncio.

Doze horas. O sol finalmente sorriu e a névoa retirou-se para longe. As ondas são agora mais calmas, mais tranquilas, sucedendo-se mansamente. Longos cordões de espuma quebram-se e dobram-se a ritmos diferentes, estendendo-se pelas águas até ao areal. No horizonte, o verde do mar pinta-se do azul do céu e o ar torna-se mais luminoso.
Duas crianças caminham a par, seus curtos passos ensaiando uma alegre correria, feita de ziguezagueantes desencontros e alguns tropeções alimentados a gargalhadas, até o cansaço natural as estirar na areia. Mas logo se levantam e correm à beira-mar. Na areia molhada, baldes na mão, apanham todo o tipo de conchas e cascas de mexilhão, pedrinhas e restos de algas, com uma euforia pura, só possível na infância. Encontrar a realização plena em momentos como este é privilégio desta idade ainda destituída de dúvidas existenciais e outras afins.
A paisagem humana não é muito variada, mas é a habitual. Corpos estendidos nas toalhas coloridas, virando-se dum lado e doutro a um ritmo quase cronometrado; alguns, mais friorentos, abrigados em pára-ventos; outros, comodamente recostados em cadeirinhas, à sombra de um guarda-sol, de jornal na mão, percorrendo os títulos do dia. E os pais, mal podendo relaxar e fechar os olhos, dar-se à sonolência convidativa do sol - sempre despertos pelos ruídos ou situações de perigo em que as crianças se aventuram, poderosas e confiantes na sua percepção algo ingénua do mundo. Alguns, após pedidos insistentes, levam os miúdos a molhar os pés e ficam tiritando perto da água com olhos suplicantes, perante os rostinhos impassíveis que não querem sair mais do mar.
Um pouco por todo o lado, “bolos” na areia, bolas lançadas ao acaso, ocasionais atletas de beira de água, iogurtes ou sandes ou bananas devoradas com apetite pelos mais pequenos (ou, nalguns casos mais renitentes, enfiados à força nas boquinhas e muito lentamente mastigados), o sol a aquecer, e adultos a saturar - os caprichos infantis não findam.
A menina tinha as mãos sujas de areia e queria lavá-las no mar, mas ao colo, sem molhar os pés. O pai torcia-se todo, tentando desajeitadamente fazer-lhe a vontade. Caiu-lhe o chapéu à água. O pai apanha-lhe o chapéu. Nova tentativa. Desiste. Desertam os dois rumo às toalhas. Voltam ao mar, desta feita, de balde na mão. Plano b: encher o balde, trazê-lo até às toalhas e, aí, lavar as mãos. Pensado e feito. E logo de seguida, com aquele brilhozinho caprichoso nos olhos, aquela doçura ensaiada na voz, exclama a pequenina: «Já lavámos as mãos, agora vamos sujar outra vez!».

Pela tarde, se me passeio nas ruas estranhamente pouco transitadas e olho o azul vivo da ria, a tranquilidade com que meia dúzia de carros ou bicicletas se cruzam amigavelmente na estrada e, do rádio ligado, crescendos e diminuendos rasgando a corda de um violino, sinto a força da beleza das coisas. Inquietante, no entanto, porque indefinida e carregada de emoção. E a emoção é sempre inquietante, principalmente quando parece querer transbordar. Por vezes, sinto cada momento como um só, outras, não me consigo impedir de sentir em cada momento o momento seguinte, como se retivesse todas as marés em mim sem nunca as distinguir. As ondas trazem essa ânsia permanente.
De quando em quando, há uma curva que descobre o colorido de umas poucas paredes, pequenos recantos de jardim. E, à chegada à vila, tal é a sua quietude que nem os sons de Kodály a acordam da sesta em que mergulha.

in Revista “Sol XXI”, 1995

LEITURAS # 29

2009-08-31T10:23:00.002+01:00

Nenhum regresso está preso às pálpebras.
Explicam-me, por fábulas, que só o que resta
do Verão é sensível à luz - como as ombreiras das
portas ou o restolho batido pela impossibilidade
do vento - e eu acredito.

Alguma coisa há de verdade em tudo isto
(nenhum regresso está preso às pálpebras):
olho por dentro do silêncio e o negrume
é nítido como um grito.

Sandra Costa, «Nenhuma Flor»

2009-07-31T14:35:00.001+01:00

amplas sombras digladiam-se
na inclinação dos girassóis

quando o sol se demite -

(boas férias a todos!)

2009-07-23T12:58:00.000+01:00

os olhos vertem as lágrimas
oceanos de erosão
nas palavras resgatadas
às linhas do coração.

ser cada madrugada
a névoa que recolhemos
nas paredes da memória,
o labor dos dedos
no tacto da raiz frágil
dos declives da casa.

os olhos como cristais cansados
o coração como rumor entre margens.

2009-07-15T14:33:00.000+01:00

mergulho com o sol nas águas
frias do mar
destino de náufrago
sob a cumplicidade lunar.

um fino fio de luz
desfalecendo lento
na travessia do corpo
do coração desnudo
das mãos que abraçam
o silêncio inteiro.

na metamorfose das águas
devolvo ao mar as palavras.

2009-07-08T10:08:00.001+01:00

a varanda de onde contemplo o céu
assim, quase de igual para igual
o céu tão quieto de silêncio
sobre as casas da infância

a infância pedra a pedra rente
às paredes desbotadas no tempo
das interrogações ditas intemporais

as ruas habitam o silêncio ou o ruído

2009-06-30T12:53:00.000+01:00

passeamos os corpos sob o entardecer.
luz difusa em meio das nuvens paradas
consente o olhar na ilusão: céu lápis-lazúli
como se o mar se tivesse espraiado alto
com suas marés de brancura espumosa.
como se vogássemos nas dobras do vento.
um calafrio segreda da vida num respiro.

2009-06-23T12:44:00.001+01:00

são muito lentos os passos
em meio das urtigas agrestes.
no céu um pássaro traça um voo picado.
uma penitência em tão inóspito lugar
soa a dor mais forte do que a razão pode julgar.

2009-06-16T12:58:00.000+01:00

amanhecer raro este de
assombro de pássaros nos beirais
nos ramos desta primavera tardia
com seu trinado de improviso.

contam histórias de flores à beira da estrada
semeadas pela força de um vento árido
de pinhais imensos dourados
em dias de sol condescendente
e depois as searas tresloucadas
por meio das aldeias brancas
de casinhas térreas e os meninos
girando piões até às nuvens
do mel escorrendo as encostas
por terra arenosa e as dunas
a anunciar o espantoso mar
as reverberações das vagas frias
de borboletas esfusiantes asas lapidadas
e coração inocente de ventos e temporais
do esplendor de uma fulguração quotidiana.

2009-06-09T10:43:00.000+01:00

a terra como paisagem fragmentada
por entre os rios em ruínas
as searas descompostas.
acreditar no mistério da liquidez
das águas
do respiro viçoso dos caules
acreditar na prece perfeita das sementes
dos homens.

LEITURAS # 28

2009-06-03T12:14:00.000+01:00

PAISAGEM CITADINA

A pele por fulgurantes
instantes muitas vezes abre-se até onde
seria impensável que exercesse
com tão grande rigor o seu domínio.

Não temos então dela senão rápidas
visões, onde os reclames
do coração se cruzam, solitários
e agrestes, reflectidos

por trás nos ossos empedrados.
Em certas posições vêem-se as cordas
do nosso espírito esticadas num terraço.

A roupa dói-nos porque, embora
nos cubra a pele, é dentro
do espírito que estão os tecidos amarrados.

Luís Miguel Nava, Poesia Completa 1979-1994

2009-05-28T10:04:00.000+01:00

sob as arcadas finas da noite
despida de violinos e violoncelos
cerro lentamente os olhos
e deito-me na breve aragem fria
que navega do norte.

um leito de silêncio onde
as memórias se reconstruam.

2009-05-20T20:05:00.001+01:00

essas pedras imperturbáveis
nos passos que caminhamos.
rígidas, nas horas cruas da estrada.

como fragas sob a força áspera do mar.
arestas em queda funda aos abismos
de mármore. as palavras, em casas de
de pedra por habitar.

2009-05-08T10:27:00.000+01:00

os homens não adormecem de sonhos inteiros.
dão milhentas voltas no seu sono. como
caleidoscópios de um mundo de eternas
searas ondulando na aragem quente
e múltiplos regatos de água fresca
sob um céu azul limpo de nuvens.
mas despertam antes que o sonho chova
e os prados alaguem. o seu mundo.

2009-04-29T18:48:00.000+01:00

refaço o caminho da rebentação das águas.
nebulosa translúcida preenche os espaços
vazios do tempo. emergem fragmentos,
agarram os dedos até aos ossos. soçobram
outros de teimosia no tumulto das ondas.
suspeitava eu que da memória pouco sabia.

2009-04-21T09:57:00.000+01:00

escutaste a voz cortante do vento
aos volteios na curva do teu rosto:
.................................orfandade
dos homens confinados ao nada.

rasgaste o céu despido de astronauta
numa noite como rio de nebulosas
de incertezas humanas
sobre a desordem pouco natural
das coisas.

se pudesses rasgarias o universo
inteiro.

2009-04-14T10:00:00.000+01:00

anoitece. o céu é de sangue.
sob o grafismo luzente
do sol nas águas, assim também o mar.
num silêncio pesado
toma para si as dores de todos os que nele
viveram ou morreram em mágoa.
a noite é de luto.
meu olhar distante evoca a nau
em que embarcarei meu coração.

longe pressinto a respiração do meu destino.

2009-04-06T10:18:00.001+01:00

são sombras líquidas os sonhos,
águas uterinas que discorrem
do pensamento do coração incauto
do segredo oblíquo na passagem
eterna das memórias
no espelho antigo dos medos
no fundo profundo dos desejos.
são líquidos os sonhos,
correntes que vogam em breves
ruínas de tempo.

2009-03-29T10:36:00.000+01:00

a melancolia penetra o coração
se numa manhã demasiado calma
se uma canção demasiado triste
se uma música demasiado bela

não há antídoto para o excesso
se o coração ele mesmo
tem tão frágeis suas asas

2009-03-23T10:24:00.001Z

como se um incêndio no silêncio
nas paredes suturadas da pele
uma libertação extrema
como se uma maça comida por inteiro
numa tarde quente de verão
trouxesse a nova tessitura
escrita na mudança das estações.

2009-03-16T10:06:00.000Z

a cada esquina da cidade
há um coração que pulsa
a sua ânsia do dia por cumprir.
uma linguagem fina e cristalina esta.
coração como espelho do medo
névoas a deslizarem indistintas
umas atrás das outras infindáveis –

2009-03-10T17:38:00.001Z

em meio da porta fechada
da casa de vidro
o coração vítreo
sombras cinza cinzas
amarga a sua solidão.
na distância inteira
à persiana renitente
entrevêem-se os espinhos
dos caules das rosas
irrigação seiva este gelo…
gotículas de sangue.

2009-03-05T09:50:00.000Z

há corações que implodem devagar
enquanto os pássaros cantam
nos caminhos do silêncio.

são palavras sem cor
inscritas na mutação dos corpos
por mãos certamente invisíveis.

2009-02-28T11:25:00.001Z

um instante de subtil ternura
na periferia do cansaço

e a pequena ave órfã
em meio do coração
adormece exaurida
sob o peso inominável
de uma solidão inteira.

2009-02-23T09:20:00.000Z

desenovela o fio da sua meada
gestos palavras emoções
retidos nas dobras do caminho

cava a sua fundura
o ovo que o iniciou na vida
a raiz entrançada – imperturbável
verdade de tantos os desentendimentos

aconchega o coração à sua verdade
consolo possível. em silêncio.

2009-02-16T12:19:00.001Z

ruas que repetem complacentes
os mesmos passos. corpos assombrosos
na deriva dos mesmos lugares sem voz.

desconhecem outras as nascentes
onde as mãos puras se demoram.
escorrem fios d’água que tecem
fábulas de estrelas e céus de túlipas.
e o amor estremece a imensa solidão
na fulguração terna do anoitecer.

LEITURAS # 27

2009-02-11T09:46:00.001Z

RECADO

ouve-me
que o dia te seja limpo e
a cada esquina de luz possas recolher
alimento suficiente para a tua morte

vai até onde ninguém te possa falar
ou reconhecer – vai por esse campo
de crateras extintas – vai por essa porta
de água tão vasta quanto a noite

deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te
e as loucas aveias que o ácido enferrujou
erguerem-se na vertigem do voo – deixa
que o outono traga os pássaros e as abelhas
para pernoitarem na doçura
do teu breve coração – ouve-me

que o dia te seja limpo
e para lá da pele constrói o arco de sal
a morada eterna – o mar por onde fugirá
o etéreo visitante desta noite

não esqueças o navio carregado de lumes
de desejos em poeira - não esqueças o ouro
o marfim – os sessenta comprimidos letais
ao pequeno-almoço

Al Berto, Horto de Incêndio, 1996

2009-02-06T08:57:00.000Z

gostava das névoas antigas
na moldura daquele tempo

se o granizo enregelava a terra
eram o consolo mais sincero
desde a tua ausência
no silêncio encostado
aos dias de espera.

2009-02-01T09:43:00.000Z

essa subtil melodia
frágil marulhar do coração

clivagem do rio que passa
lento. os braços são cordas
onde a brisa acontece.
nas águas o sangue do corpo
inscrito na fluência vaga
da solitude.
os pássaros adormecidos
planam o ar, olhar mudo ao
longo caudal as margens
as pedras, imensa nudez.
ínfimas pétalas penduradas
no sorriso, é uma música
silenciosa que atravessa
o coração.

2009-01-24T09:06:00.001Z

parasse a terra a sua rota
no exacto momento
em que do sol apenas se avistassem
réstias reverberantes de luz,
ainda o dia se visse no seu espelho
e a noite se iluminasse vagarosa.

encontrássemos assim a exacta
medida da nossa humanidade -

2009-01-16T09:50:00.000Z

I

enlouquecem.
as fardas estreitas
em dias
de granadas embustes.
na sombra
da imensa caserna.
os solos secos
sem sementes
ou fruto.
as horas de dor
acamada. desesperança.

loucos de palavras
náufragas.

II

não havia mais palavras.
os homens ficaram mudos
na quietude das estátuas
de mármore
definidas a cinzel
por mãos absolutas
de sapiência.

atrás das cortinas
pesadas de veludo
escureciam as sombras
do exílio,
moribundos fétidos.

as valas estavam
disponibilizadas.

III

o sino da igreja não se cala.
rebate com desprezo
os minutos da dor.
a sala de cortinas cerradas
em silêncio e breve odor de incenso.
o rosto crispado de lágrimas.
pequenas gotas de sal
que sulcam a pele devagar
no tempo dos soluços.
das palavras murmuradas rente
à mão inerte.

2009-01-02T10:31:00.000Z

os pés descalços no rio, na subtil
correnteza do rio. breves seixos
sob o olhar inequívoco das aves.
asas como faróis na hora incerta.

imagens do viajante: rebentação
na nascente, linha d’água sinuosa.
as águas escorregam as colinas
ávidas na evidência de um lugar.
desafiam as pedras quedam-se
em lagos, sulcos líquidos a
desenhar o solo da terra toda.
em silêncio um murmúrio secreto
fala dos mistérios da luz e da sombra.
espelhos límpidos de aragem fresca.

a terra é sua até deslumbrarem o mar.
longe escuta-se o apelo da distância,
essa indomável sede de maresia.

2008-12-17T12:10:00.000Z

deita-se na relva húmida pela última vez.
conforto inadiável do olhar oblíquo sobre o universo.
como outrora no berço dos dias breves,
as mãos deslumbravam-se tocavam os lábios.
há uma pedra tocada pelo brilho mudo
das estrelas. na sombra escurecida
do tronco esguio, é uma pedra áspera de luz.
o espanto por dentro, a noite como um espelho.
dobra-se o corpo no interior da humidade,
da liquidez das memórias, silêncio último.

2008-12-05T10:23:00.000Z

ANGER II

se o sangue aflui em golfadas vivas
de vermelho quente. como um veio
inchado de seiva
que formigasse as finíssimas
pontas tentaculares da raiz, no seu seio
uma matéria cheia a guerrear
o caminho, a árvore inteira.

o sangue abrasivo ferve
os rostos de pedra da aldeia
mais próxima. vozes imprudentes
são crepitações na enchente da lava
que não perdoa uma presença sequer

o sangue não cede palavras ou lágrimas
no parto difícil da madrugada
se agride da agressão tecida laboriosamente
na sala obscura. são obscuras as horas
tropeçam todas no mesmo degrau da colina errante.

2008-11-25T10:11:00.000Z

ANGER

entra pelas sombras, na voragem das sombras.
de uma violência anunciada no breve marulhar da falésia
em meio da picardia das aves.
voo outro no corpo lançado às vagas frias do mar.
as mãos desnudas transportam os gestos as palavras líquidas.
as mãos tumultuosas seguram o coração,
excessivo na hipérbole da paisagem.
os limos de verde-musgo arranhados nos veios sanguíneos.
as bocas abertas dos peixes, universo oblíquo
de todas as horas contadas.
as pedras como cicatrizes indeléveis.
as mãos estremecem a nudez, difícil. ensaiam
uma linguagem, sílabas viscerais.
regressam depois devagar à superfície da pele.

2008-11-06T10:04:00.000Z

entontece o grito das aves em torno da madrugada
e retomamos as horas possíveis.
há uma salubridade no olhar que nos impele
ao declive do primeiro instante.
as marés, complacentes, sabem que atravessamos
as águas na certeza da bonança e da intempérie.

os dias, como barcos náufragos
na linguagem equívoca do cais.

2008-10-22T10:31:00.000+01:00

era uma casa de muralhas e ameias.
ínfimas frechas espreitavam o mundo
vislumbre de vozes outras nas tardes
de inquieta solitude, um espanto tardio.
…

na ausência concreta de uma ponte
como duas margens desencontradas.
escutávamos os murmúrios das águas vivas
que ao lado nos segredavam em desafio.

2008-10-13T09:18:00.000+01:00

as mãos urdem devagar as labaredas
em volta. não desviam dentro
do círculo uma língua de fogo.
uma palavra ardente. a consumir
de chamas as entranhas.
as mãos morrem sem gritar sede
no lugar exacto da morte.

2008-10-07T11:19:00.001+01:00

se em dias de bátega grossa
sai um barco para o mar
em meio de volteio e golpeada

que fará o medo dos jovens corações –

derrama do seu sal nas águas soerguidas
rasga do ventre palavras inconfessas
corre rijo no corrupio da onda
- olhar de luta espraiado no areal.

2008-10-03T09:42:00.000+01:00

os cavalos espumam de doidos as marés
a devolver à planície os cascos molhados
olhos em incêndio no ardor dos dorsos nus
cristais de sal cativos das crinas a esvoaçar:

não é apenas a plenitude da paisagem
ou esboço a devir tela ou poema.
é a memória pura a construir-se
a memória silenciosa de um instante
no tempo de sua condição fugidia.

2008-09-29T08:58:00.000+01:00

ah a cor da noite
de todos os animais
solitários. lenta aparição.
corações feridos na travessia
dos prados quietos.
sombras inclinadas ângulos
rarefeitos na treva.
o céu a tragar a treva
os ramais sem rumo.

cães acossados na nudez do lugar
atravessam a geografia do deserto
inteiro. em nebulosa romaria.

por dentro das grutas insones
pesam as pálpebras líquidas
despenhadas na ausência.

há os amantes no silêncio claro da lua.
nas peles desnudas tacteiam
um instante. um fim de solidão.

há mãos que derivam na escrita
nas sílabas crepusculares
intentando réstias de memória.

ah as vozes invisíveis
antigas no medo límpio.

2008-09-07T11:55:00.001+01:00

arestas as palavras ditas
na ressaca de uma dor
amarga incompreendida

são desvios do pensamento
formas gritantes lavradas
no gesto que circunscreve
a urgência concreta do instante

a urgência das palavras
da água pura cristalina
em dias vivos de sede

............ que a secura
não se antecipe

2008-08-30T18:52:00.000+01:00

digo: não sei quem sou
quando cai a noite de queda lenta
e na rara claridade me vejo.
não são meus os desígnios da lua
rostos de hábil ilusão.
de matéria volúvel
sou um fio de voz assustado
em lugar de metamorfoses.

2008-08-11T10:08:00.000+01:00

O TRILHO

Esperava sentado no muro de pedra da plataforma da estação. Um tinir metálico, o cacarejar de um galo, alguns tubos de escape, uns poucos motores, eram os ruídos que se ouviam, de vez a vez, na calmaria quente da tarde. O céu entrevia-se esquadrinhado por postes de cimento, candeeiros de vidro sujo, linhas telefónicas, fios e arames, sinalizações, tabuletas penduradas. Vagões de toros de madeira pareciam abandonados ao sol. O trilho aguardava tranquilo a chegada do comboio.
Quando se sentiu ameaçado por aquele mal-estar, dentro da carruagem, decidira apear-se ali, naquela estação vazia, de arcadas de ferro cinzento, e aguardar pelo próximo horário. Não era a primeira vez que lhe aconteciam momentos assim, súbitos, de um suor frio a arranhar-lhe a pele, a forçar-se-lhe ao coração. Um início de ausência no meio de presenças insustentáveis, uma necessidade intrínseca de fuga. Como se pertencesse a outro planeta, onde só se sobrevivia se se inalasse de tempos a tempos uma dose determinada de solidão, a dose suficiente para suportar os outros. E as outras, a solidão da casa, a solidão no emprego, a solidão no meio da multidão quando calcorreava as ruas. No fundo, sabia que só usufruía duma porque conhecia as demais. Na vida, eram necessárias várias as viagens, completavam-se os momentos e gostaria apenas que nenhum fosse excessivo.
Decidiu caminhar um pouco, devagar. Um ou dois pássaros vogavam o ar inóspito. Leve aragem mexia os arbustos daninhos e uma mosca zumbia-lhe a nuca. De repente, sentiu que estava ali há muito tempo.

2008-07-30T10:10:00.000+01:00

atravessamos a idade devagar.
como uma árvore que
inclina
os seus ramos.
lentidão tranquila
no instinto da terra.

somos presente passado e futuro.
devagar somos a árvore
as folhas imensas da árvore
na geografia das palavras.

2008-07-23T09:00:00.000+01:00

contornamos as horas
como aves que rasam o solo
oblíquas no instinto das asas.

erigimos do quotidiano
rudimentares formas de ilusão
à passagem concreta do tempo.

tarde demais olhamos
a sombra da nossa condição.

2008-07-12T11:25:00.004+01:00

É preciso imaginar Sísifo feliz
................................. Albert Camus

entretanto os homens partiram na madrugada.

espanto:
...........a vasta terra arável
as pedras incontornáveis.

peregrina ausência de palavras
contornos de luz e de sombra.

a terra pedia água. nas nascentes
primeiras os homens bebiam as horas
de trabalho. ............as metamorfoses

resolvidas em absoluta solidão.
inscritas no silêncio. na paisagem
em construção de acordo unilateral.
no absurdo infalível destas questões.

2008-07-06T11:33:00.000+01:00

não divagas a noite em busca de rumo
fadado. páginas que nunca existiram
na permuta dos tempos.
muitos são os livros abertos.
desertificados. como terra arável
em falta de mãos concretas.

na noite atravessas os caminhos.
interrogas, sabes que a sombra
se faz luz na ordem das ideias.
nas pedras escutas a tua voz.
traças em caligrafia própria
a madrugada do dia por vir.

2008-07-02T10:10:00.000+01:00

tardam as horas de sono na noite esquiva.
escuto o ar os ossos quando desembrulho
o corpo sob os lençóis desfeitos. imenso

prado onde penso robles entroncados
e castelos de torres altas. pequenas papoilas
vermelhas. não choro as lágrimas. ainda

tenho de subir as torres altas. escuto o
ar os ossos à medida que venço um degrau.
reescrevo círculos de mãos abertas. sem luz

tento abraçar o roble do prado imenso.
perto a voz dos animais sem medo.
abismo deitado no interior da noite.
inclino o instinto. tarda a madrugada.

2008-06-26T10:38:00.001+01:00

............a poesia é uma paisagem de herberto helder.
um desvio no caminho da palavra. uma palavrangular.
palavra angular de arestas finas, inesperado caudal.
rios estreitos que circulam a serra inteira de água,
margens eruditas. frutos nas manhãs de outono.
............digo: a maçã deitada
no interior do solo relvado.
ervas daninhas acolhem o fruto
da macieira madura.
como um leito de manto felpudo.
são muitas as ervas daninhas
inclinadas à brisa agreste
que areja as partes da horta.
trinco a maçã, pedaços arrancados
por dentro. sem culpa
ou sábias vanidades. apenas
o sabor inicial.

2008-06-22T17:31:00.000+01:00

nas presenças que se tornam ausentes.
como paisagens que negamos,
de que já conhecemos as cores
os sabores. sabemos da árvore grande
envelhecida no quintal
e do formigueiro incansável
no carreiro das hortênsias secas. das paredes
rachadas da caleira desencontrada. dos passos
tardios do vizinho no passeio em frente.

desenlaçadas as palavras nas vozes
nas mãos frias que assim morrem os dias.

2008-06-17T08:32:00.003+01:00

a manhã desce com urgência
sobre os rostos mansos.

resignado o despertar
do ninho estreito. como se
pudessem os raios de sol
desfalecer no instante
onde falhassem as palavras
dos homens.
..................que já
rasam as paredes.

a cidade não espera.

2008-06-12T09:34:00.000+01:00

A cidade ergue-se à minha volta.
Digo: os prédios
as varandas os andaimes
e a neblina no horizonte
encerrando o espaço aberto
de mar e céu.

Os carros deslizam a estrada
dentro, os corpos sentados
no rumo que traçaram
permeiam terras em que nada é inócuo
e tudo é coisa:
tubos de ferro escorridos
nas arestas de cada parede
de cada casa e
janelas e cortinas
semi-pedras de todas as
figuras tresmalhadas nos
passeios de pedra
calcorreados porta dentro
porta fora e
as árvores por detrás e no meio
erguidas aos telhados sem vontade alguma.

Tudo parado num quadro
absurdo de segundos sem sentido.
Nem o azul desbotado parece socorrer às
casas e às árvores; as varandas são
grades e as circunferências
completam-se viciosamente
em cada chaminé apagada
feita deserto - apenas deserto.
E as cidades são cidades
de semáforos impacientes tabuletas
néons e cada esquina é uma esquina
de passos que morrem solitários
mas é a solidão uma condição.

LEITURAS # 26

2008-06-10T11:15:00.001+01:00

O homem gosta de criar e de construir caminhos, é indiscutível. Mas porque gosta também apaixonadamente da destruição e do caos? Vá, digam lá! Porém, acerca disto gostaria eu próprio de dizer duas palavrinhas especiais. Não será possível que o homem goste da destruição e do caos (porque é indiscutível que às vezes gosta muito, nada a fazer) porque tem um medo instintivo de alcançar o objectivo e concluir a construção do edifício? (…) E quem sabe (não há a certeza) se, talvez, todo o objectivo a que a humanidade aspira na terra consista exclusivamente nesta ininterrupção do processo de ir para um objectivo, por outras palavras, na própria vida, e não no objectivo em si, que sem dúvida outra coisa não é que o dois e dois serem quatro, ou seja, uma fórmula, mas dois mais dois são quatro não é vida, meus senhores, e sim o início da morte. Pelo menos, o homem sempre teve certo medo desse dois mais dois são quatro, e eu agora lhe tenho medo. Pois é, o homem não faz outra coisa senão procurar esses dois mais dois são quatro, atravessa oceanos, sacrifica a vida nessa procura, mas, na realidade, tem medo de encontrá-lo, juro. Porque sente que, quando o encontrar, não haverá mais nada para procurar. (…)
Entretanto, tenho a certeza que o homem nunca rejeitará o verdadeiro sofrimento, ou seja, a destruição e o caos. O sofrimento é a única causa da consciência. Embora eu tenha declarado, de início, que a meu ver a consciência é a maior desgraça do homem, sei que o homem gosta dela e não a vai trocar por quaisquer satisfações. A consciência, por exemplo, é infinitamente superior ao dois mais dois são quatro. Depois do dois mais dois, já não resta a certeza de nada, não só para fazer mas também para aprender. A única coisa que será então possível é taparmos os nossos cinco sentidos e mergulharmos na contemplação. Porém, com a consciência, ainda que o resultado seja o mesmo, ou seja, que também não haverá nada a fazer, pelo menos torna-se possível açoitarmo-nos a nós mesmos de vez em quando, o que anima um pouco. Embora pareça retrógrado, é melhor que nada.

Fiódor Dostoiévski, Cadernos do Subterrâneo, 1864

2008-06-06T11:04:00.000+01:00

andam os homens pondo fim aos caminhos naturais da terra. volteiam no ar os traços calejados das novas paisagens em andaimes de equilibristas sob o ditame de ínfimas vontades.
vêm outros os homens, guerreiros de insana temeridade, estreitos de viseiras e elmos de ferro, articulando ultimatos num corrupio de golpadas a sangue vivo sobre árvores e casas.
homens outros ainda em busca de abrigo exílio uma verdade, seiva das suas entranhas retalhadas no medo substancial aos seus mesmos demónios.

2008-06-02T10:32:00.000+01:00

a clareira laminada de luz
era uma clareira densa por dentro do bosque

descompassadamente
o medo dos homens (re)nascia.

as bocas alteradas na nudez concreta dos frutos
pediam uma espécie de ordem complacente.

as bocas consumidas nas mesmas chamas ténues
onda nebulosa no fundo mais fundo dos olhos,
de onde o apego da espuma às mãos hirtas –

rosas impuras do deserto.
era um lugar sem inscrição na história.